Callejones en Old Street y otros sucesos

Phoenix. Pisos en Candem. Cigarrillos en la calle. The Strokes. Conciertos acusticos. Old Street. Tú. Cervezas a las 4 de la mañana. Conciertos acusticos.Cumpleaños. Puertas que se cierran. The Strokes.Old Street. Callejones oscuros. The kooks. Conversaciones absurdas. Palabras claras. Una habitación. Una cama. Un edredón. Y tú. Los dos.Ventanas que se abren.  Billetes de 20 libras. Borracheras. Autobuses. Vodka robado. Gente. Soledad. Lujuria. Amaneceres. Vueltas a rotondas. Vivir rápido. Vino Tinto. Bud's. Y Nosotras. Perder el control. Rizos. Lambrini. Aceras mojadas. Amigos. Besos. Y el beso. Guitarras eléctricas. Gritar. Saltar. Sudar. Nubes de azúcar. Por qué tú? Temprano. Tarde. Dolores de cabeza. Merc. Carnaby. Vans. Almas gemelas. Rascacielos. Puentes. Carritos de gemelos. Hacerse el duro. Estremecerse. Escalofríos. Cosas Imposibles. Deseo. Heads vs. Hearts. Death Cab. Licor de melocotón. Pasillos. Pollo. Fotografías. Sorpresas. Días que terminan. Días que empiezan. Olvidar. Estar jodido. Tartas de lujo. Interacciones inesperadas. i-phones. i-pods. Y demás parientes. Vidas. Muertes. Y qué? Seguir allí. Saber lo que piensas. Nubarrones. Tormentas. Taxis. Trenes. ...y de nuevo Tú. Y...el beso. The Beatles. Cantar. Fumar. Reptilia. Sentirnos solos. Estar acompañados. Gustos varios. Subidas de tono. Museos. Catedrales. Deportivos rojos. Piercings que nuca se hicieron. Ser adorable. Ser odioso. Londres. La ciudad...

4 years, 6 months, 2 days

Parece que las cosas en inglés suenan más bonitas. También puede que parezcan más bonitas en francés, o en italiano... o simplemente suenan como si fuesen de mentira. La musicalidad del idioma extranjero disfraza la realidad del materno, haciéndome pensar que son poemas en vez de... bueno, de algo parecido a pensamientos incontrolados que mi boca no se atreve a decir, pero que mi cabeza no deja de repetirse.

4 años 6 meses y 2 días. Ese es el tiempo que llevo haciéndome la misma pregunta, a la que creo haber encontrado respuesta, más por desesperación y harta de engañarme a mi misma que por otra causa. Creo en el amor, al fin y al cabo, no por propia voluntad, sino por no tener otro remedio, ya que me cogió una noche por sorpresa, y no he sido capaz de encerrarlo del todo... a veces se escapa, y se deja de ver... hasta que lo vuelvo a agarrar por los pelos y lo arrastro hasta donde nadie pueda verlo, hasta donde tú no puedas verlo. Creo en el amor, pero creo en silencio.

Nunca fui convencional, y tú nunca pensaste que lo fuese. Precisamente eso me aleja de tener alguna posibilidad de ser sincera. lo lógico seria que un día de estos te llamase y quedáramos. Que yo me sentase frente a ti, y dijese un par de palabras cortas y sencillas. Pero en vez de eso, te llamo, y cuando estoy sentada frente a ti, no te miro a los ojos: empiezo a hablar de banalidades y a ser cínica hasta un punto que ni yo misma puedo creer. Cuando, por instante, se agotan las estupideces que te estoy contando, por fin, te miro y mi cuerpo tiembla de miedo, y en llegar de decir lo que terminaría con todo (para bien, o para mal, terminaría), te beso. Dado que de momento no soy capaz de hablar mientras beso, y no quiero dejar de hacerlo, sigo besándote. El temblor de mis piernas debe activar alguna de mis neuronas, que choca con otra, produce un cortocircuito, y mi cuerpo no me responde...y ahí está la verdadera yo.La que se va. La que te deja ahí, sin palabras. Sin besos. Sin miradas a los ojos. Sin estupideces que contar. Salgo corriendo y,cuando mis piernas no dan para más, me paro y miro hacia atrás, deseando que tú hayas tenido valor por mí. Que estés esperándome y que me digas que además de encantarte mi no convencionalidad, también te encantaría ser no convencional conmigo. Daría igual el idioma... Y ahora viene la parte más difícil, cuando dejo de escribir y sé que puede que nunca ocurra.